Se trata meramente de aceptar el peligro de no volver a recurrir jamás a nuestras certidumbres. No tener ningun miedo y vernos bajo las temblorosas luces del escenario y en las vacilaciones de nuestra atención. Caminar a paso de gato por la fragilidad de la luz que separa el sueño de la vigilia, la sala de la escena. Anticiparnos tal vez a nuestra propia imaginación, adentrarnos en nuestra propia novela, traspasar esa frontera donde se encuentran los espectadores para, de cara a la luz, ser los actores del cuento. Y como en un libro en el cual pudiéramos entrar, entrar en la historia como quien penetrara en el escenario, adentrarse en la novela como quien viaja en pensamiento por las palabras y las frases, ponerse los vestuarios de teatro y convertirse en los personajes, aprestarse para un desfile, la idea de la infancia, quien fuera paseando en su propio imaginación, como explorador y director de su propia vida... uno juega y jugando, uno dice una verdad más verdadera que la verdad. (una realidad más real que la realidad)
Y cuando llegue el sosiego en el que el sueño se apaga y en el que los muertos se levantan y los actores saludan, y cuando llegue a los sentimientos la calma, cuando éstos recobren su curso, quedara todavía como un ligero dolor, una pequeña muerte, el recuerdo de este tiempo de lo falso, y la inconfesada esperanza de que esta nueva vida será el comienzo de una nueva obra más, la entrada a otro sueño, todavía más grande que los demás y que los reuna a todos, hasta el infinito, para siempre.

A propósito de l'Illusion comique (La ilusión cómica) JEAN-LUC LAGARCE, octubre 94