La créature imaginée par Shelley, tandis qu’en 1816, elle séjournait à Genève, sur les bords du lac Léman, n’a pas de nom. Enfant non reconnu. Enfant refusé. Enfant livré à lui-même. Beurk, c’est l’enfant du dégoût. Les adultes ne voient-ils pas les enfants comme des monstres ? Monstres de liberté, d’énergie, créatures venues «d’ailleurs» ; ils s’en viennent habiter notre monde mieux que nous, à tel point qu’il devient le leur. Comme la créature de Victor Frankenstein, tout enfant est un monstre parce qu’il est un être vivant, plus vivant que vivant, monstrueusement vivant.
Ici, l’innocence ne dure pas longtemps.

L’enfance y est le temps des questions, de la solitude, de l’expérience - du langage, du crime, du voyage... Le monde s’appréhende seul, sans père ni mère. A la fin de l’apprentissage, l’enfant n’a qu’une requête, conclusion de son expérimentation du monde : il lui serait supportable à la condition d’avoir un alter ego. Cette foi dans l’autre, ce désir d’amour ou d’amitié, cet espoir de conversation, cette promesse de délicatesse parlent du théâtre autant que de la littérature, et de la littérature au théâtre.

Enfin, l’expérimentation est aussi scientifique. Frankenstein est l’un des premiers romans de science-fiction. Mary Shelley a inventé ce conte horrifiant par jeu, lors d’une joute littéraire, en compagnie de Percy Shelley, Lord Byron et John William Polidori (auteur du Vampire, père du vampirisme dans la littérature, lui-même vampirisé par le Dracula de Bram Stocker).

Ce que j’ai tenté, c’est de restituer la fable de Shelley dans la vie du dialogue, d’en éclairer des dessous aux résonances contemporaines puissantes, sans en gâter l’humour, ni le lyrisme.

Frankenstein, théâtre musical rêvé depuis l’enfance des monstres, est pour tous les publics, à partir de 9 ans.