Oh, un petit bout de mousse.
Un petit carré de bienveillance.
Vous voulez savoir ma théorie ?
Certains d’entre nous sont la mousse et
d’autres les cailloux.
Nous ne sommes pas faits de la même
matière. Et nous ne marchons pas pour les
mêmes raisons.
Bien sûr. Nous ne sommes pas un bataillon. `
Ni même une équipe. Nous ne marchons
pas du même pas. Quant à la direction,
dans peu de temps nous ne serons
déjà plus d’accord.
Eux, devant, des cailloux : la conviction
tellement dure. La rage, évidemment.
L’endurcissement des luttes qu’ils ont déjà
menées. On dit qu’ils ont fait éclater des
affaires au grand jour, et qu’ils ont été prisonniers.
On dit qu’on les traite de terroristes
parce qu’ils ne laissent jamais la vérité
tranquille. Alors la forêt, pas le choix. Et la
rage.

Qu’est-ce que tu sais de notre rage, petit
Moineau ? Contente-toi de marcher. `

N’empêche. Moi je me sens tendre comme
la mousse. Poussé par la curiosité. L’envie
d’aimer tout le monde vous voyez ?

On voit.