Espace déchiqueté. Comme les lambeaux d’une embarcation. Médée se tient dans des fonds marins. Une mémoire dormante et qui de temps en temps remonte. Médée est un bloc de mémoire qui dit la douleur d’une femme abandonnée, bannie, trahie. Toute une mémoire aussi qui dit ses mains ensanglantées. Médée a tué. Par amour elle a tué. Par déception amoureuse elle a tué. Et c’est depuis ce trou, depuis ces fonds, qu’elle jette au-dessus, par-delà les mers, son cri, sa haine, sa douleur. Médée, son histoire, passe les mers, les années. L’histoire de Médée enjambe les siècles. Médée est des milliers. Elles jalonnent l’Histoire. Toutes les histoires. Médée est sans âge, sans frontières, sans fin.