À 8 ans, mon père a risqué sa vie pour un oignon. C'était le 4 juin 44. Ce jour-là, dans les rues grouillantes de Rome, il accompagne mon grand-père qui a le projet de rassembler 1000 lires pour acquérir un cochon volé aux Allemands. Au détour d'une rue ou à l'abri d'un toit, au cœur d'une ville en totale confusion, mon grand-père tente de dénicher les associés de sa " Société du cochon ". Il rencontre le gamin devenu vieux, le coiffeur aux belles mains, l'idiot de guerre qui s'est barricadé comme un oignon mis sous terre,... À 8 ans, mon père les a tous entendus raconter leur guerre, chacun y allant de son récit fourmillant d'histoires intimes et universelles.