LOUIS. 
– Più in là, l’anno dopo

– sarei morto a mia volta –
mi avvicino ai trentaquattro anni adesso ed è a quest’età che moriro
l’anno dopo,
già molti mesi che aspettavo a fare niente,

a barare, a non sapere più,

molti mesi che aspettavo di averla finita,


come ci si osa muovere a volte,

appena,

davanti a un pericolo estremo, impercettibilmente, senza voler fare rumore o commettere un gesto troppo violento che sveglierebbe il nemico e vi distruggerebbe subito,


l’anno dopo,
nonostante tutto,

la paura,

prendendo questo rischio e senza mai sperare di sopravvivere,

nonostante tutto,


l’anno dopo,
decisi di tornare a vederli, ritornare sui miei passi, andare sulle mie tracce e fare il viaggio,

per annunciare, lentamente, con cura, con cura e precisione,

– questo credo –
lentamente, con calma, in modo pacato

– e non sono sempre stato per gli altri e loro, nella fattispecie, non sono sempre stato un uomo pacato?,

per annunciare,

dire,

soltanto dire,

la mia morte prossima e irrimediabile,
v annunciarla io stesso, esserne l’unico messaggero,
e avere l’aria
– forse quello che ho sempre voluto, voluto e deciso, in ogni circostanza e da quanto più indietro osi ricordarmi –
e avere l’aria di potere ancora in quel momento decidere,

darmi e dare agli altri, e a loro, nella fattispecie, tu, voi, lei, pure questi che non conosco (troppo tardi e pazienza),

darmi e dare agli altri un’ultima volta l’illusione di essere responsabile di me stesso e di essere,
fino a questi estremi, padrone di me stesso.