Quelque chose de la campagne, une forêt plus loin, et la brume entourant lentement la maison, à mesure que l'on prépare les festivités de Noël. Comment continuer, comment construire, comment avancer après la mort d'un frère, d'un fils, d'un amant ? Une mort que l'on ne s'explique pas - toujours pas - que personne n'expliquera jamais. Quelque chose qui restera là, encore longtemps, comme un cri piégé dans la brume, dans la pierre, dans la terre. Le cri de tout ceux qui n'ont pas vécu, qui ne pourront plus jamais vivre - de ceux qui attendent, ce quelque chose qui ne viendra sans doute jamais.