C'était un roi sans terre. Et comme il n'avait pas de terre à lui, évidemment, il n'avait cessé de se déplacer. Toute une vie d'errances et de voyages et de détours, que l'on pouvait déchiffrera même son manteau. Il y avait là toute la poussière des pays traversés, de la lumière aussi, et puis des animaux et des paysages et des fleurs et des oiseaux - parfois, c'était très beau. Drôle de roi, ma foi, et drôle de manteau. Et puis un jour cette vie nomade a pris fin, dans une ville endormie, blanche et vide, que le roi, en secouant un peu son grand manteau, a gentiment peuplé de toute ta vie qui y était enserrée. Chaque homme est roi de son propre pays. Et celui-là avait enfin trouvé sa maison.