Le plus terrible, c’est de prendre son courage à deux mains et de se jeter dans le gouffre sans fond de la souffrance d’autrui. Je n’ai pas le temps de dresser des portraits. Les visages se transforment trop vite, les traits de notre nouvelle histoire sont trop mouvants, trop changeants. Je me contente de prendre des photos. Des instantanés. Et je garde toujours à l’esprit qu’une photo ne reflète jamais qu’un centième de seconde. Je me dépêche. Et j’espère quand même que ce n’est pas seulement une photo, un document, mais aussi une image de mon époque telle que je la vois. Vous ne vous êtes jamais demandé pourquoi les albums de famille, tout bêtes, sont si émouvants ? Ils ont la simplicité et l’éternité de l’innocence. Cela va peut-être sembler choquant, mais je le dis quand même : si l’art me parle de Dieu et témoigne de son existence, les photos de famille, elles, me parlent des hommes, de leur petite vie immortelle…
Plus j’écoute, plus je note, et plus je suis convaincue qu’il y a dans l’homme beaucoup de choses que l’art ne soupçonne même pas. Les mots ne peuvent tout dire, les couleurs tout peindre, les sons tout exprimer, et tout n’est pas celé dans les prières…
Une époque s’en va. Celle des mensonges sublimes… Ecoutons ses témoins. Des témoins honnêtes. Partiaux.
Le diable, il faut lui présenter un miroir. Afin qu’il ne se croie pas invisible.
Tout est une affaire de fantômes. Si nous ne les tuons pas, ce sont eux qui nous tuerons.

Svetlana Alexievitch
Ensorcelés par la mort, Prologue