Sous un arbre mort, sans âge, il y a Eléonore. Et tout près d’elle, il y a Clément, immobile sur sa balançoire Ils ont une histoire à raconter.

Il s’est passé quelque chose un jour dans chacune de leur vie; une chose bouleversante; une bascule devant laquelle l’un et l’autre sont restés impuissants.

Il s ‘agit de les laisser parler, dérouler petit à petit le fil de leur histoire, avec ses repères, sa pluie, son arbre mort et tout ce qu’ils n’ont pas encore osé dire jusque là. Ces instants qu’ils n’arriveront pas à raconter seuls. Des épopées intimes. Des histoires qui ne devaient pas être dites. Que personne ne voudrait entendre. Avec son lot de vieux fantômes, de fantasmes, de mirages, et de ratures, …des taches. Des histoires qui convoquent un homme en noir, tatoué, muet, une danseuse aussi et un dessinateur.

A cinq, chacun porté par propre façon de s’exprimer, ils vont tenter cette inaccessible quête de tout dire, être le prolongement les uns des autres et ainsi pouvoir évoquer pleinement chaque sensation, chaque frisson, et la peine, l’élan, le souffle qui nous traverse parfois et nous désarme. Des gestes, des mots, des traces.

Que le langage des signes, la danse, les mots, même pudiques ou timides puissent s’allier les uns aux autres, conjurer le sort et rendre Eléonore et Clément à la vie.