« C’est moi la méchante ! Vous savez, la jalouse obsédée par son image, la folle qui envoie un chasseur tuer sa belle-fille… Eh bien, c’est moi. L’horrible marâtre qui empoisonne les pommes, qui se déguise en vieille… La méchante, c’est moi !

C’est pas de ma faute si sa mère est morte… et que son père s’est barré… C’est pas toujours facile, vous savez l’éducation, le quotidien, la vie à deux. C’est tellement plus simple d’être un fantôme, un souvenir, un visage sur une photo qui s’efface.

Je m’appelle Elisabeth, j’ai 45 ans, et mon rôle dans cette histoire, c’est celui de la méchante qui, à la fin, meurt le coeur brisé ou perd la tête, ça dépend des versions. Mais justement tout ce qu’on vous a raconté est faux. Personne ne m’a jamais demandé Ma version des faits. Et bien, puisque vous êtes là, je vais vous la donner… »