Deux fois par semaine, elle attrape le bus et son courage, attache ce dernier à ses reins et se rend au parloir. Le mardi, pour son premier fils. Le jeudi, pour le cadet. Le troisième fils l’attend sagement à la maison. Il se protège du monde extérieur et mitraille toute la journée. Ils attendent tout d’elle. De cette mère qu’ils accablent de reproches. Il faut bien un autre coupable que soi quand on est en prison. Il faut bien quelqu’un sur qui crier sa rage.