Nuda Vita est un simple dialogue à quatre, de quatre personnes simples (c’est-à-dire simplement horribles) qui, parlant de tout et de rien, soudain – et de manière inexplicable – se mettent à danser, la chose la plus anormale du monde dans la situation la plus normale (ou bien est-ce le contraire ?). Il s’agit donc de cela : d’une conversation banale entre amis (complices, co-auteurs, amants, membres d’une même famille, ou bien tout à la fois, dans une confusion un peu suspecte des degrés d’intimité). On parle de tout et de rien. De choses belles et justes, mais aussi de choses horribles et tout aussi justes, qui comme des grains de sable enrayent un peu, à peine, le mécanisme de tout ce joyeux papotage. La danse elle-même comme un petit imprévu parmi d’autres : le moyen le plus naturel de dire les choses ou le plus naturel de ne pas les dire. Mais tout dans Nuda Vita est si merveilleusement fluide qu’on se demande ce qui pue autant derrière tant de camaraderie, et si ceux qui parlent – ou dansent – perçoivent cette puanteur ; ou si la puanteur est tellement intrinsèque à leur nature qu’ils peuvent littéralement danser dessus sans que ce soit un scandale ; si ce qui est le plus sale ce sont les ordures ou le fait de s’en débarrasser tous les jours. Qu’est-ce que nous excluons de nous ? Qui excluons-nous ? Qu’y a-t-il de plus exclusif que d’être totalement exclus ? et exclus par qui ? Ou exclus de quoi ? Exclus pourquoi ? On peut en parler. Et s’en distraire. Et extravaguer.