Victor Frankenstein est un scientifique passionné, un être pugnace, un acharné, un illuminé qui fonce tête baissée dans son obsession: découvrir le mystère de la vie, afin de pouvoir ensuite la «donner», ex utero. Quête par essence sulfureuse, en rupture avec les lois naturelles, qui ne peut se suivre qu’avec risque et péril. Mais la tentation est grande. Victor Frankenstein, génie éclairé incompris ou Prométhée mégalomane? Bien malin qui pourrait trancher. Victor, déterminé, empli d’abnégation, ira, jusqu’au bout: il parviendra à raviver un cadavre, forçant l’admiration de certains, éveillant l’horreur des autres.

D’évidence, Frankenstein reste aussi un petit garçon révolté contre la mort. Un petit garçon qui a fait une grosse bêtise. Il a façonné une créature, lui a donné vie, puis l’a abandonnée. Il n’a pas su lui offrir ce que lui-même refusait de perdre sans le retrouver un jour: l’amour filial. On la connaît tous la sonorité sororale qui entache les mots «amour» et «mort». Elle n’augure ici rien de bon.

Sa créature victime d’elle-même, miroir déformant de son créateur (mais de nous aussi), arrachée au néant, rejetée par tous, en premier lieu par son créateur, n’est que souffrance, tristesse, incompréhension. Accablée de toutes parts,l’innommable créature, en viendra à commettre l’irréparable, à passer de victime à bourreau, circulant de l’amertume à la colère,pour endosser le vocable d’assassin.

La tragédie n’a plus qu’à se dérouler, la tempête se déchainer, les rancœurs se confronter.