Trente ans après, un romancier retrouve, à l’occasion d’une soirée, le milieu «artistique» qui le vit débuter, et qu’il lui fallut fuir pour conquérir son identité d’écrivain. Comment devient-on artiste ? Au prix de quelles ruptures, de quels renoncements ? Éloge de la fuite et mélancolie des retours, hypocrite comédie des retrouvailles, horreur de soi-même et des autres auxquels on risque tant de ressembler, honte et malaise devant un passé révolu qui n'en finit pas de se survivre dans une hideuse décrépitude, humour sanglant du moraliste – et haine, haine implacable de tous les médiocres accommodements auxquels on ne peut s'empêcher parfois de prendre part : il y a de tout cela dans Des arbres à abattre, méditation cruelle sur les puissances d'artifice et de mensonge qui falsifient l'existence. Dans ce terrible travail d'introspection et d'exploration biographique, dans cette autofiction autocritique qui tourne au jeu de massacre, il ne se trouve au cours de l’affreux «dîner artistique» remémoré par le narrateur qu'une seule voix – pas même la sienne, mais celle d’un vieux comédien – pour dire tout bonnement, quitte à l'abolir dans les minutes suivantes, cette chose si incroyable qu'elle en devient presque inaudible : un peu de vérité. Il revient ainsi à l’artiste de la scène d’articuler fugitivement les paroles vraies que l’artiste des mots recueille, recrée, consigne et amplifie. Rien d’étonnant, donc, à ce qu’un comédien se soit intéressé à un tel roman, au point de l’adapter pour la scène. Hervé Briaux porte ce projet depuis plusieurs années. Cette fois-ci, nous y sommes : le couvert du «dîner artistique» est mis, vous y êtes chaleureusement conviés.