Une femme, et peut-être toutes les femmes. Immobile

Des fils électriques, au loin

L’odeur du Nord, le froid

Du vent que nous avons capté en Islande

Les hurlements des chiens de traîneau captés au Groenland

Du vide, de l’absolu silence

Les oiseaux, innombrables, piaillants, dangereux

Une rue, un quartier, dessinés par le son

Tout cela comme une musique qui s’invente

Du quotidien, du familier

Une lumière qui enserre, et qui tente de pénétrer le corps, travaille à sa disparition

De l’intérieur et de l’extérieur, du morcellement, des strates

Une attention pour le lieu où naît la parole

Une ligne bleue, au fond, comme un horizon vertical

La nuit.