Dans un paysage de Vanités, dans un espace jonché de sacs-poubelle noirs déchiquetés, dans un silence régulièrement heurté par le bourdonnement d’une meute de mouches qui hante cette décharge qu’est Elseneur la pourriture de Danemark, en lieu et place d’un royaume qui s’apparente à un abcès qu’il faudra crever… Hamlet, définitivement seul, une chaise à la main en guise de boussole, ânonne… « C’est ça la question ? La question c’est ça ? » commence par mâcher et marteler le Prince Fauvel qui, dans la solitude de la raison, a survécu au deuil pour établir la preuve d’un crime contre nature qui se confond à la nature du politique. Lui a choisi sa voie : un destin rimbaldien privé de toute beauté, pétri seulement de vérités aux faciès malsains…