Ce sont des souvenirs d’enfance - rêvés - L’Alsace nourricière - les odeurs de bonne bouffe - la ravissante charcutière qui remplaçait avantageusement la boulangère dorée d’autres imaginaires. Et cette ambiance, tout le temps.
Cette langue que je ne comprenais pas. Les aînés qui tous la parlaient mais qui ne voulaient pas que ça leur « survive », qui parfois faisaient semblant de ne pas la comprendre. Les mots jetés ; boches, petits juifs - sans malignité dans l’oreille d’un enfant mais qui en vieillissant prirent du sens, des sens, vrais ou faux -Visionnaires ou fantasmés. L’histoire n’est pas toujours racontée et oublie des morceaux. Surtout quand ceux qui pourraient dire, si tant est qu’ils l’aient voulu, ont disparu.