Réunion nocturne. Des silhouettes se faufilent, hors du temps présent, dans un lieu presque secret. Il faut prendre cette petite porte derrière la scène du théâtre. Ce théâtre dans lequel nous jouerons notre pièce, située à l’arrière de la scène… du théâtre que nous imaginons. Là, se tient une trame. Chaque soir. Un terrible désir de mouvement. Elle accomplira notre pièce. Sans l’achever. Secrète société. Cette répétition est un bal. Dansé par des fourmis, mais sans orchestre, et sans lustre, et sans répit, régi par une implacable hiérarchie. Un système. Il semblerait, oui. Ou une machine plutôt une machinerie, disons : un organisme multi cellulaires à particules humanoïdes… Et mouvantes. Voilà. Royaume. Ces particules obéissent à une seule loi. Celle du monarque. Celle du vieux, le croulant, celui qui dirige tout. Celui que tout dirige. Car il contemple la vie à rebours, ou plutôt au travers… le rétroviseur. Nous dirons : à l’endroit de son passé. Et ceux qui le servent le savent, les travaux ne cesseront pas. Révolution. La cour travaille dur. La cour aime son roi. Mais la cour gronde. Il faut conclure, finir l’ouvrage il faut en finir. Il y a toujours une destination, et comme le disait si bien feu Raoul en prise avec lui même : « la tyrannie n’arrive pas d’en haut. Elle est en face, dans la vitrine. »