Dans la salle, assis, on balance d'avant en arrière. L'homme de Hus est un jeu de distances. Sur la scène, un combat étrange est en cours.
Les images, les rythmes, les sensations, nous font tour à tour éclater de rire, ouvrir de grands yeux, remuer la tête bouche bée, retenir le siège en sursautant, sourire doucement, souffler chaud...

L'homme de Hus est une aventure risquée, autant pour le spectateur qui produit la tension poétique, que pour celui sur scène qui s'acharne à l'absurdité, coincé, plaqué, attaqué par toutes sortes d'objets et de machines.
Dans L'homme de Hus, la parole qui survient est drolatique, elle surgit du corps, elle éclate.

L’œuvre est massive, les images en sont toujours archaïques et puissantes, la poétique ouverte aux sensations.

Celui qui ne peut plus se taire ni ne peut parler, ce corps ouvert, suspendu, désespéré et libre, virtuose et fragile, est ici en jeu avec la représentation, comme questionnement et comme jubilation.