Sigi et Sonni, couple un rien précieux, quittent la ville pour s’installer dans une banlieue calme et verdoyante. Inconscience ou erreur tactique, dans la maison voisine habitent Friedo, le frère de Sigi, et Frieda avec leurs très nombreux enfants. Seule une haie sépare leurs jardins. Entre la courtoisie dédaigneuse des premiers et la naïveté envahissante des seconds, monte peu à peu une mayonnaise au goût… relevé.
Le dévouement débordant de Frieda, fraîchement inscrite à l’université populaire aux cours intensifs sur le IIIe Reich, n’a d’égal que son abnégation et sa volonté farouche de rendre service et combler de cadeaux ces parents venus de la ville. De son côté, voulant prendre sous son aile protectrice son petit frère et lui éviter les déboires d’un voisinage potentiellement hostile, Friedo assène les recommandations les plus saugrenues avec une énergie électrisante. Sonni, hautaine et inconsciemment méprisante, soupire, transpire, suffoque, puis, optant pour un chemin sans retour possible, craque puis attaque. Frieda, dont la gentillesse naturelle atteint ses limites, riposte. Quant aux deux frères, déroutés par leurs femmes se muant peu à peu en guerrières, ils se réfugient habilement dans le jargon protecteur de leur dialogue de sourds, puis rejoignent la queue basse les camps de leurs moitiés respectives. Les sacs de sable s’empilent, les coups bas se multiplient, la paisible campagne devient rapidement un terrain de jeu miné…

« Comédie de boulevard » est le sous-titre que Daniel Call donne aux Jardins de l’horreur, qu’il écrit au lendemain de la chute du Mur de Berlin et qu’il dédie joyeusement à « tous les idiots ordinaires de ce monde qui ne savent pas mieux occuper leur temps qu’en se tapant dessus ». Toute ressemblance avec nos parents, amis, voisins de palier, collègues de bureau, gouvernements, pays, etc., étant tout à fait fortuite…