Lointaines cousines des héroïnes de Shakespeare - on ressemble à Juliette de Roméo et Juliette, Lady Macbeth de Macbeth, Héléna du Songe d'une nuit d'été et Rosalinde de Comme il vous plaira- on est puissantes.

Alors d'abord on fait ce qu'on attend de nous. Féroces, on est fauves, shakespeariennes. On attaque par le déferlement de la violence. Les petits ruisseaux sont devenues cascades. On attaque. Vous en revoulez? On sort les griffes, on manipule. On calcule, on compte.

On est à fleur de peau. A l'affût du moindre frémissement dans l'atmosphère. On change la température de l'air quand on se déplace. On entraîne nos couleurs, nos humeurs avec nous. On connaît la liberté dangereuse des planètes libres, qui traversent les galaxies et viennent frôler les certitudes.

On donne des gages. On le joue avec tout le corps, notre rôle d'héroïnes. On a dans le sang du concentré de tragédie, du concentré de mélodrame. On souffre. On jubile. On dit des phrases extrêmes, des phrases définitives.

On bataille, mais comme c'est attendu, on flanche aussi. Et, comme c'est attendu, on se prend des coups. On remplit toutes les cases. On présente toutes les facettes.

On est puissantes. Mais au bout d'un moment on se dit que ça ne nous oblige pas forcément à être guerrières. Un jour, peut-être, quelque chose s'apaise. On peut entrer dans un nouveau monde avec plus de simplicité. Un jour, peut-être, on peut se dire qu'on n'a plus rien à prouver, qu'on peut se contenter d'être.