Un cyclone arrive sur la ville.
Le narrateur regarde par la fenêtre le vent, la pluie malmener les maisons et les arbres.
Soudain, il se rend compte que le vieil orme devant chez lui, auquel il se confie depuis longtemps, est menacé.
Commence une plongée intérieure.
Portés par la poésie sonore, la voix et le mouvement se rencontrent, comédien et danseur, pour nous mener vers un espace ouvert à l’incertitude, à la terreur, au deuil, nous mener au bord du vertige vers un recommencement.
Patrick Autréaux et Thierry Thieû Niang

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La tempête s’est renforcée d’heure en heure.
L’image satellite passe en boucle sur les chaînes. Elle est explicite. Nuages et vents se sont enroulés autour d’une turbine géante.
Une force aveugle s’est donné à elle-même un oeil, qui regarde fixement. Des cernes l’auréolent déjà.
On nous serine qu’il faut se préparer à subir une des plus grandes menaces des dernières années. À la télé, vue de l’espace, cette taie de nuages tourne lentement.
Pourquoi s’effrayer ?
Si elles inondent, saccagent, tuent, si elles révèlent des choses restées secrètes, ces vastes tempêtes ne sont-elles pas dénuées d’intention ?
Celle-ci me bouleversera moins que le fantôme dont je n’ai parlé à personne.
Seul le vieil arbre devant les fenêtres de ma chambre aura été jusqu’ici mon confident.
Une turbulence d’une nature bien différente s’est formée en moi. Depuis des mois, presque chaque nuit, j’ai affaire à son oeil terrible.
Après tout, qu’est-ce qu’un cyclone, sinon une immense tristesse qui n’arrive pas à se dire ?
Le Grand Vivant, extrait