Je crois que je ne souffrais pas de votre départ. Tout était là comme d'habitude, les arbres, les roses, l'ombre tournante de la maison sur la terrasse, l'heure et la date, et vous cependant vous étiez absent. Je ne croyais pas qu'il vous fallait revenir.
L'homme atlantique

L’ombre interne de l’écriture

Un hôtel désaffecté, la mer, les plages, les mouettes… L’univers reconnaissable de Marguerite Duras semble ici choisi pour vous rassurer avant de fondre sur vous. Il y va d’un ravissement, d’un rapt.

La sorcière qui orchestre le phrasé envoûtant de « l’Homme atlantique » dépose alors les spectateurs -­ tout enveloppés dans sa résille de mots -­ aux confins les plus fragiles de l’âme, dans l’obscurité de ses grottes les plus secrètes.

Au fil du récit, Marguerite se confie à Duras pour faire son cinéma, son oeil extra-­lucide remplaçant l’objectif d’une caméra imaginaire. C’est au filtre de ce regard affamé que résonne « l’ombre interne de l’écriture ».

Au-­delà, bien au-­delà d’une histoire, Marguerite Duras déroule les méandres d’un fleuve d’émotions, plein de boue et de fureur, où flottent les débris de l’amour, avant d’être aspirés par la mer originelle, où retrouver enfin « l’innocence indéchiffrable des commencements ».

Viviane Théophilidès