Bien avant Lampedusa, avant les caméras et les discours officiels, Angélica Liddell écrit pour les corps noirs qui viennent pourrir sur les plages espagnoles. Ceux qui espéraient franchir le détroit de Gibraltar pour une vie meilleure s'échouent sur le sable où viennent bronzer les touristes européens. Contraste entre les corps noirs noyés et les corps blancs grillés.
Quelle stratégie d'aveuglement mettons-nous en place pour travestir cette réalité ? Que nous racontons- nous pour éviter de voir que d'autres nous-mêmes agonisent sous le soleil ? Comment la civilisation apeurée tente-t-elle d'exclure l'autre pour qu'il ne vomisse pas sa pauvreté ?
Rencontre avec ceux qui voient s’échouer les cadavres sur les plages du Sud de l’Espagne.
Ce soir, trois hommes s’emparent du texte d’une femme. Ce soir, trois hommes revêtent les douleurs d’une femme. Cette femme crie pour les corps échoués sur les plages espagnoles. Cette femme décrit l’insupportable de ces corps noirs, morts, qui côtoient sur le sable nos corps bronzés, vivants. Cette femme écrit et crie.
Désemparée.
S’emparer des mots, frémir des histoires, rendre beaux les absents. Humains, juste humains. Ce soir, le théâtre se mêle d’humanité, le plateau s’emmêle d’indignité et de beauté, de grandeur et d’impuissance.
Merci de vous emparer avec nous de ces corps vidés de leurs êtres. Les étreindre comme un hommage, les embrasser par dignité. C’est peut-être inutile, cela devient nécessaire.