Des écrits en cabrioles. Des textes éclatés, phrases cul par dessus tête, ramassées en carrés, en ronds, en miniatures, en logorrhées, en bégaiement furieux, en envolées d'oiseaux, en nage de méduse... Les poèmes de Christophe Tarkos sont des bulles. Peu en importe l'objet – si souvent banal – que la forme et le style viennent très vite dépasser : la langue qu'il invente, avant tout, se veut frontale, sans filigrane. Les mots s'y retrouvent empilés, mastiqués, renversés. Ce babil devient matériau brut – le poète dira «patmo». Une pâte, pour ainsi dire, qui se malaxe à foison.

Disparu trop tôt, Tarkos a réveillé la poésie. Le lire reste une expérience quasi physique, une cavalcade de haute-voltige dans une phraséologie stupéfiante. Avec cette sensation de vie et de mouvement, en permanence. Qu'en faire au théâtre ? si ce n'est tenter d'épouser la vibration si particulière de cette écriture ? d'en secouer les couleurs, d'en expérimenter la profonde vitalité ?

Nous tissons ici une rêverie poétique, une méditation joyeuse sur la question du parler. C'est une plongée dans une nuit subaquatique, aux sirènes facétieuses, aux animaux sonores, un voyage bleu d'encre, aux origines du Verbe. C'est encore un travail à deux voix, lesquelles s'enchevêtrant ou se répondant, nous inviteront à écouter un oratorio étrange, d'un autre monde. À écouter Tarkos.