LUIZ – Mais tarde, no ano seguinte
- era a minha vez de morrer -
agora tenho quase trinta e quatro anos e foi com esta idade
que eu morria,
no ano seguinte,
há vários meses que eu esperava sem fazer nada,
fingindo, sem saber,
há vários meses que eu esperava acabar com isto,
no ano seguinte,
como quando às vezes ousamos agir,
só um pouco,
diante de um perigo extremo, imperceptivelmente, sem querer fazer barulho ou cometer um gesto muito violento que acordaria o inimigo e que te destruiria imediatamente,
no ano seguinte,
apesar de tudo,
o medo,
assumindo o risco e sem nunca ter esperança de sobreviver,
apesar de tudo,
no ano seguinte,
eu decidia voltar a vê-los, voltar atrás, voltar sobre os meus passos e fazer a viagem, para anunciar, lentamente, com cuidado, com cuidado e precisão
- acho eu -
lentamente, calmamente, de forma ponderada - e eu não fui sempre para os outros e para eles, mais precisamente, não fui sempre um homem ponderado?,
para anunciar,
dizer,
apenas dizer,
a minha morte próxima e irremediável,
anunciá-la eu mesmo, ser o seu único mensageiro,
e parecer
- talvez o que sempre quis, quis e decidi, em todas as circunstâncias e desde os tempos mais longínquos que eu ouso me lembrar -
e parecer uma vez mais poder decidir,
me dar e dar aos outros, e a eles, mais precisamente, você, vocês, ela, e ainda os que não
conheço (tarde demais e paciência),
me dar e dar aos outros uma última vez a ilusão de ser responsável por mim e de ser, até nesta situação extrema, senhor de mim mesmo.


Traduçao de Giovana Soar (Brésil)