- Maintenant, la vieille 102 s’est enfoncée dans le flot du trafic d’Abidjan.
- Maintenant, Mohamed se retrouve seul sur le trottoir.
- Devant chez lui.
Mohamed – Je passe le portail et je suis dans la cour.
- Pourquoi tu n’entres pas, alors ?
Mohamed – J’ai pas peur !
- Tu hésites ?
Mohamed – N’importe quoi !
- Il ne danse plus tout à fait. Et même son sourire s’est fait plus discret.
- Qu’est-ce qu’il a ?
- La déconvenue.
- Il ne se doutait pas ?
- Bien sûr qu’il se doutait.
- Eh bien alors ?
- L’espoir…
- Toujours !
- Et la fierté, évidemment.
Mohamed – Je suis le premier de plus de cent !
- Evidemment.

- Finalement, Mohamed se décide à passer le portail de la maison familiale.

- Dans la cour, ses frères et sœurs s’agitent.

- Les plus petits courent.

- Crient.

- Cherchent les recoins ombragés.

- Les plus grandes s’affairent.

- Elles coupent.

- Rangent.

- Pilent.

- Et puis sa mère au centre.

- Regarde !

- Je vous présente sa mère.

- Une belle femme !

- Pas encore tout à fait usée, malgré les enfants, oui.

- Malgré la vie rude.

- Regardez : une belle femme, agenouillée devant ses casseroles aux odeurs épicées, qui lève la tête en entendant son fils arriver et qui sourit.

- Hakima.

Hakima – Tu es déjà de retour ?

Mohamed – J’ai réussi mon examen, maman ! J’ai eu les félicitations de l’école ! Je suis le premier ! Tu te rends compte ? Le premier de toute la classe ! On est plus de cent !

Hakima – C’est bien mon fils. C’est bien !

- Regarde comme il hésite !
- Il ne s’éloigne pas…
- Il attend.
- Quoi ?
- Le bon moment.
- Il attend.

Mohamed – Ils m’ont réservé une place pour l’année prochaine…
Hakima – Tu sais bien que ça va pas se passer comme ça. Déjà, tu as eu la chance d’aller jusqu’en troisième, c’est bien.
Mohamed – Ils me gardent une place pour le lycée !
Hakima – Ta sœur, elle est même pas entrée au collège. Elle voulait apprendre, elle aussi. Et elle était capable !
Mohamed – Maman, je te parle pas / Je te parle de moi, là.
Hakima – On pourra pas faire plus.
Mohamed – C’est pas juste.
Hakima – L’année prochaine, c’est le tour de ton frère. C’est ça qui est juste.

- Silence…
- Les casseroles fument
- Les odeurs montent.

Hakima – Ton frère a le droit d’apprendre à lire et à écrire, lui aussi.
Mohamed – Moi aussi, je devrais pouvoir continuer. C’est pas juste . Pourquoi on doit toujours payer ?
Hakima – Parce qu’on n’est pas ivoiriens.
Mohamed – Mais je suis né ici, moi.
Hakima – C’est pas pour ça que tu es ivoirien.
Mohamed – J’ai jamais vécu ailleurs qu’en Côte d’Ivoire, moi !
Hakima – Arrête de faire comme si tu ne comprenais pas. Nous sommes burkinabés,
Mohamed. Tu es burkinabé.
Mohamed – Je devrais quand même pouvoir continuer mes études comme tous les autres. Je devrais pouvoir.

- Il a baissé les yeux
- Ici, on ne s’oppose pas.
- On ne discute pas, ici.
- Ici, tout ce qui t’arrive t’arrive parce que cela doit t’arriver.
- Tout ce qui t’arrive t’arrive parce que cela doit t’arriver !

Mohamed – Je pourrais travailler.
Hakima - …
Mohamed – Je veux dire, je pourrais travailler pour me payer l’école.
Hakima – L’école, ça coûte très cher.
Mohamed – Tu pourrais quand même essayer d’en parler à papa ?

- Elle contemple son fils, Hakima.
- Elle contemple son fils et passe ses doigts entre ses cheveux courts .