Bon. Il ne s’agit peut-être (sans doute) ici que d’une énième version des aventures de Loyal et d’Auguste, ou — est-ce plus noble ? — de don Juan et Sganarelle, ou — pourquoi non ? — du marquis de Sade et son double comique-il-devait-bien-en-avoir-un, ou… Deux hommes sur un bout de terrain plus ou moins spacieux et devisant pour ne pas mourir ; plutôt : pour accompagner la mort qui vient, oui, la mort vient, à cet instant, c’est à peu près certain, la vie a déjà passé, on en est presque sûr, la vie, l’action de vivre, le transport, le — souvent consternant — véhicule du désir et des ambitions (sociales) avec son corollaire de cadavres pas trop exquis et pas trop bien enterrés sur le bord des routes, des plages, des landes, des maquis d’existence — il y en a toujours, des cadavres, on sait cela, on apprend cela, à oublier, à ne plus regarder, à passer vite, très.