La poésie est restée coincée dans les livres et les livres sont rangés dans les sacs à oubli. D’aucuns disent que c’est ringard la poésie, surtout quand elle n’est pas dite,  elle endort même les plus avertis. L’unique chose que l’on comprend c’est que l’on n’a rien compris. Et les sacs ont fini par céder sous le poids de la détresse des mots qui en silence se débattent sans fin. Et la poésie s’est remise à raconter la vie en traversant les âges, les blues, les Hommes, les larmes, les villes et le vide.