Je mets la radio, mon oreillette, je capte mal, un mot sur deux, tout brouillé, j’entends tchitchitchi, Daesh, Mossoul, Bagdad, Poutine, Trump, « particules fines », sérieux j’me dis, j’peux pas rester ici. Comment je vais respirer ? Je m’dis, Cassandre, ma fille, va te recoucher – je m’appelle Cassandre. Cassandre Archambault. J’ai pas choisi mon nom mais j’ai choisi de l’aimer. Je me le répète tous les matins, pour être sûre d’exister. Exister dans le chaos.