On a imaginé une fable, une chose terrible : la fermeture de tous les Musées de Mémoire du territoire. C’était le 18 mai, un jeudi, on s’en souvient bien.

Ce jour-là, c’est celui où la Mère a amené ses jumeaux, Léa et Jean-Baptiste, et sa nièce Mady à la commémoration nationale – oui, ici on commémore au moment de la catastrophe – à la commémoration nationale on disait, où le Père jouait du trombone. C’est le jour où la directrice des collections au Musée de l’Histoire de France a dû faire son discours de fermeture. C’est le jour où tous les employés ont été licenciés. C’est le jour où d’autres sont partis en vacances à Hiroshima, Tchernobyl ou Auschwitz, c’est le jour où quelqu’un a pris sa retraite, c’est le jour où quelqu’un d’autre est allé se faire épiler. C’est le jour où l’on a appris que des œuvres avaient peut-être disparues, C’est le jour où l’on s’est demandé à quoi ça servait de continuer à commémorer.

Bref, c’est le jour de la fin d’une Histoire qui raconte ce qui nous rassemble.