Qu'est-ce que ça veut dire pour moi, aujourd'hui en 2016, d'être Israélien ?

C'est être profondément inquiet. Je dois dire même tourmenté, triste, attristé. Je crois n'avoir jamais été aussi triste et inquiet par ce qui arrive à ce pays, à mon pays. Ce pays dont je ne voudrais pas parler comme étranger. Comme extérieur à moi. Je suis attaché à ce pays, et c'est pour ça qu'il m'inquiète beaucoup. Je suis israélien. Je suis né en Israël. J'aurai pu vivre ailleurs. Oui. Je pouvais choisir ailleurs. J'ai un autre passeport. Hongrois. J'ai une "option". Une possibilité de déserter.

Mais non. Je suis israélien. Même si aujourd'hui – je suis l'occupant. Et j'ai honte.

Il y a un certain sens à ce que serait mon retour là-bas. Je pense à mon retour là-bas, et dans mes pensées et mon écriture, mon désaccord avec Israël et mon identité juive se bousculent. Je ne peux pas renoncer à mon identité juive. J'ai choisi de "revenir" en Israël, d'y mener mon combat. J'essaie d'écrire comme un palestinien. Être lui. Être l'occupé. Être dans ses chaussures. Dans sa tête. Dans son corps. J'essaye d'être Khalil, palestinien et pédé amoureux d'un juif, prenant la guerre de son peuple sur ses épaules. La politique rejoint le privé. La honte. La tristesse. Le racisme. L'inquiétude. Le manque de compassion. La répulsion du nationalisme. Et du nationalisme de mon pays.

Tout ça, c'est mon bagage pour créer une pièce politique qui utilise une histoire d'amour impossible dans le tunnel des énigmes. Pendant que là-bas les champs brûlent, ici, un Palestinien et un Israélien expérimentent ce qu’est, être étranger à son propre pays. Une sorte de mission politique nécessaire, qui utilise le théâtre, le medium du spectacle vivant, pour parler de l'« illusion de la séparation » au cœur d'un tunnel d'amour.

Yuval Rozman