Les gyrophares bleus crépitent dans les yeux des enfants
L’éclat des vagues fracasse le tronc des grands arbres et meurt comme sur de vieux rochers solitaires. Non ce n’est pas la mer qui gronde mais le bourdonnement du feu.

Comment avons-nous fait pour ne pas entendre venir la catastrophe ?
Comme une première rumeur du monde.
Il a fallu que notre sommeil soit si profond si insouciant.
Là maintenant perdus, seuls au cœur du drame et de la révolte.
Nos larmes absentes ne servent même plus à éteindre l’éclat de nos yeux, brûlés.

- La beauté était dans l’œil ! -

Il est des textes impossibles, Tristesse animal noir est de ceux-là
Il saisit d’effroi et l’on sent la glace figer petit à petit son sang à la lecture.
Impossible ! et comment représenter le feu qui dévore et consume cette histoire.
Impossible et pourtant ce cœur de la forêt en feu comme une explosion de la nature en rage est au centre de cette histoire et dévoile petitesse et grandeur des personnages ;
Cet égoïsme que nous connaissons si bien et cet orgueil qui nous a pris depuis que nous regardons le monde de haut, derrière nos écrans de verre.
Quand se briseront-ils et exploseront-ils à nos visages pâles nous laissant marqués, balafrés, nos joues en sang, scarifiés à jamais ?!
Ici l’explosion a eu lieu et on voudrait que plus jamais cela advienne, qu’enfin on puisse regarder le ciel étoilé et se sentir à nouveau petit si petit, enveloppé par ce manteau maternel.
Et puis arrêter l’horloge du temps et retourner dans la forêt sans crainte, construire une cabane et s’asseoir là sur un tapis de fougères.

Guy Delamotte