Un homme et une femme se retrouvent dans les ruines d’un bar « karaoké ». Une maison abandonnée. Un appartement vide. Tout est blanc. Dévasté. Lui et elle. Dans cet espace clos. Intérieur. Elle et lui. L’un à l’autre. Confrontés. Un homme. Une femme. Une femme. Un homme. L’un à l’autre. Affrontés.
Roman. Le langage veut se faire histoire. Mais il n’y a pas d’histoire. Tout juste le flux continu des mots qui nous assaillent, des idées qui nous hantent, des ombres qui nous poursuivent, des fantômes de l’enfance, des fantasmes de l’adolescence. Notre vie. Comme un roman. Vanité, vanité. Nature morte dans un karaoké. Un homme et une femme cherchent la joie. Souvenirs. Flash-backs. Images d’un passé révolu. L’amour. L’amour fou. La jeunesse. Ou quelque chose comme ça. Dans les ruines d’un bar « karaoké ». Une maison abandonnée. Un appartement vide. Tout est blanc. Dévasté. Il pleut. Il pleut des cordes. À l’intérieur. Il pleut. La pluie lave les paroles. La bave. La pluie lave. Les visages des vivants. Les douleurs. Les retrouvailles. Les séparations. Il pleut. Il pleut des cordes. À l’intérieur. La pluie emporte la blancheur. L’eau coule. Le vide s’efface. Enfin. La pluie découvre les couleurs. Révèle le temps disparu.

Clément Bondu