Soit un souterrain, un espace mental où l’âme se réfugie.
Lieu protégé du monde extérieur.

Lieu où l’homme et son double métaphysique peuvent entrer en dialogue pour se défendre de la réalité, celle qui meurtrit.
Au creux d’une solitude sublime, méprisante, ironique, voire même mystique.

Lieu hanté de souvenirs obsédants, où l’on pourra ressasser les scènes clés d’une vie, les rejouer à son avantage.

Ce souterrain sera notre plateau, où dialoguent les deux faces d’un même personnage : le dandy amer, blessé, et son double asocial, incontrôlé.

Ses guitares sous la main, ce double convoque le souvenir par la voie de la musique, cet “air de musique affligeant qui ne veut pas se décoller de vous”.

Il appelle les images, projections vidéo à l’image sale, saturée, comme de vieilles VHS démagnétisées à force d’être regardées sans cesse.

Le protagoniste ne peut plus fuir, il doit raconter.

Raconter les vexations, les rancoeurs, les humiliations d’une vie sociale mesquine. Ridiculiser ce qui naguère fut sa vie.
Cracher sa bile. La hurler. En faire un chant rock.

Se moquer de lui même, réfugié volontaire au sein de sa propre puanteur. C’est ici qu’il cherche la beauté.

C’est ici qu’il cherche Lisa.
Cette prostituée qu’il crut aimer, puis qu’il détruisit.
Il ressasse.

Crée un fantôme, veut croire à la vision, lui parle, la touche.

Halluciné, il tente de danser avec elle. Elle se dérobe.

Ils se battent, se l’arrachent, jusqu’au démembrement.