Se prêter à l’exercice solitaire est un vertige saisissant, une gageure à nulle autre pareil. Etre sans camarade de jeu, sur scène (ce qui ne m’était jamais arrivé), seul avec les mots, le sens des mots, le silence autour, le tourbillon de la langue, de tous les autres qui sont en nous. C’est une épreuve de feu, une prise de risque luxueuse. Quand il s’agit d’accompagner, avec le regard, le cœur, l’écriture somptueuse de Flaubert, cela devient un ravissement aigu, un enivrement de l’âme. Faire danser les phrases, les entrechoquer de manière miraculeuse avec ses fantasmes, ses peurs teintées de rêve, c’est un chemin inconnu, et sublime, chemin d’accueil de tous les possibles. Les Mémoires d’un fou, sont la matrice poétique et virtuose qui interroge le monde, embrasse les parts d’ombre en nous, nous réconcilie avec ces parcelles imaginaires qui nous peuplent et parfois nous effraie, les fait rire, les émeut pour qu’elles puissent éclore à la face du monde. La langue de Flaubert, son style, sont incomparables. Une beauté littéraire à l’égal d’un tableau de Monet ou d’une symphonie de Berlioz.

William Mesguich