De son vivant, nous étions suspendus à ses mots, à ses « croche-mots » dont il avait la patte. A ces croche-mots qui leur donnaient du sens.
Aujourd’hui qu’il n’est plus et que les cloches nous ont sonnés, nous devinons son poids, sa fatigue ou sa forme, sa direction, sans qu’il ne se doute un seul instant que nous sommes aux aguets, jouant un jeu de l’oie dont il serait le foie… gras !
L’irrespect est le lot des grands hommes car ils ouvrent la voie et nous secouent les noix. C’est avec respect mais non sans un certain orgueil que nous nous invitons à sa table pour trinquer avec ses vers remplis du rouge de ses passions, du rosé de ses unions, du blanc de sa plume d’ange.
Comme lui nous avons « l’amour de l’humour » et nous comptons bien rire avec lui.

Renaud Maurin