Dans tous mes précédents travaux, il y a toujours un décollement entre ce qui est vue et ce qui est entendu. Les actions au plateau semblent obéir à une logique propre et se produisent en apparence indépendamment du récit qui se déroule. Et parfois, le récit et l’action se rejoignent avant de reprendre de nouveau leur autonomie l’un par rapport à l’autre. En cela, Les forteresses s’inscrit dans la droite ligne de mes précédents spectacles. Il y a une dissociation entre les corps et les voix ou plutôt un dédoublement. Les trois femmes qui m’ont confié leurs histoires seront physiquement présentes sur le plateau. Mais leurs histoires seront portées par trois actrices, iraniennes elles aussi mais parfaitement francophones ; chacune prenant en charge la voix de l’une des sœurs.

Chaque figure est donc scindée en deux : un corps réel et une voix fictionnelle. De même le plateau sera divisé en deux espaces distincts : au centre un cube en verre transparent insonorisé où évolueront ma mère et ses deux sœurs isolées du reste du plateau où les actrices dénoueront l’écheveau des souvenirs. L’intérieur du cube est un espace absolument réaliste, un petit salon naturaliste dont les détails se dévoileront au fur et à mesure du récit. L’extérieur du cube est un espace onirique. Peut- être qu’on peut y reconnaitre les ruines d’une bâtisse recouvertes par endroit de végétation mais sans certitude absolue. C’est un paysage mental. Même si l’on peut y identifier quelques éléments réalistes, l’ensemble doit rester plus ou moins nébuleux. En d’autres termes, le cube est l’espace du présent où ma mère et ses sœurs vivent comme si elles étaient occultées à la vue du public tandis que l’extérieur, investi par leurs doubles fictionnelles est le domaine du passé et de la mémoire.
Evidemment, au fur et mesure du spectacle des ponts se font entre l’intérieur et l’extérieur, les frontières deviennent de plus en plus floues et les deux espaces finissent par se contaminer.

En plus des six femmes, j’imaginais qu’il y aurait sur scène un chanteur lyrique azéri interprétant les grands classiques du répertoire qui ont bercé l’enfance des trois femmes, comme la mémoire vive d’une terre perdue. Cette présence masculine qui ne s’exprime qu’en chant vient remettre en relief les vies de ces trois femmes qui se sont toujours écrites à l’ombre des hommes : du père d’abord bien sûr, puis des frères, des maris, des amants et enfin des fils qui tous, aujourd’hui, ont plus de trente ans. Après mûres réflexions, j’ai décidé d’endosser moi-même ce rôle et de rejoindre au plateau ma famille et les actrices.

Tout comme dans mes précédent travaux, ici encore, la parole bénéficie d’un traitement tout particulier. Elle n’est jamais théâtrale et surtout elle n’est jamais nue. Les trois actrices sont équipées de micro HF et leur voix est toujours soutenue par de la musique électro-acoustique composée et jouée en direct par mon collaborateur de toujours, Lucien Gaudion. L’intégralité du texte vient ainsi s’inscrire dans une bande son originale se déployant sur toute la durée de la pièce. Le traitement sonore de l’ensemble se découpe sur plusieurs plans : le cube central insonorisé est équipé lui aussi de deux micro d’ambiance et parfois, les bruits du réel, les conversations, les rires, et la langue maternelle des trois soeurs peuvent venir perturber ou compléter la composition musicale ténue qui vit à l’extérieur du cube. Un troisième fil musical est déroulé par le chanteur qui, lui, revisite en direct les vieilles chansons azéries. Bien sûr, il ne s’agit pas ici d’une restitution muséale ou nostalgique de ces lambeaux du passé. Mais il s’agit bien de retravailler cette mémoire à la lumière de la créativité d’un compositeur contemporain et de les inscrire dans la cohérence d’une composition musicale nouvelle et actuelle.