Les Couleurs de l’air puise sa source au plus profond de mon intimité. Tout commence ce matin du 7 mai 2017, avec cet appel que j'ai reçu à 7 heures qui m'annonce la mort de mon père. Je crois qu'un deuil, que le deuil d'un parent ne se fait pas simplement, qu'il se fait en plusieurs étapes ; on passe parfois par le déni, par un regard très franc sur ce que peut être la mort, par des souvenirs, d'abord des souvenirs proches : l'hôpital, la maladie, la morgue, la froideur glaciale d'une main ou d'un front qu'on embrasse avant la mise en bière, puis petit à petit ces souvenirs s'estompent pour laisser places à d'autres.

Le spectacle que je monterai sera entre autres et sans doute l'étape dont j'ai besoin pour libérer mon regard sur l'homme qu'était mon père et par la même occasion, pour libérer ce chagrin qui s’accroche, ce chagrin qui ne veut pas partir, puisqu'en partant il emporterait mon père avec lui. J’ai tenté de rédiger à plusieurs reprises une note d’intention classique pour ce projet, j’ai tenté de développer de manière structurée l’endroit où j’allais creuser pour fabriquer ce nouveau spectacle.

Plus j’écrivais et plus les mots me semblaient fades ; comme si l’intimité de mon sujet ne supportait pas la propreté, comme si la forme, celle que je connais, celle que je sais plus ou moins manier depuis plusieurs années ne résistait pas à mon sujet. Comme si cette note devait ressembler à un journal intime que je me devais de livrer. Le journal de mon personnage. Le Journal d’Ilia.

Ilia 35 ans, réalisateur, perd son père artiste qu'il découvre être un peintre mythomane et mégalomane reconnu dans le monde entier. Deux ans après le décès de celui-ci, Ilia s’engage dans la réalisation d’un biopic à gros budget sur la vie de son père. Au fil du tournage, Ilia, hanté par ses fantômes et ses angoisses de réalisateur et de jeune père, perd le contrôle de ce qu’il souhaitait et imaginait raconter.

Igor Mendjisky