Il est furieux d'être là, sur la terre, furieux de n'y pas être pour toujours, furieux de vivre autant que furieux de mourir. Il est furieux quand il donne la vie, furieux quand il l'ôte, furieux quand il conçoit, autant que quand il assassine. La preuve: quand il accouche il hurle, comme quand il tue, comme quand il jouit.

La fureur de notre corps se retourne contre lui-même très, très souvent. Elle le martyrise, elle l'attaque à la tête, au ventre, à tous ses membres, aux nerfs, aux trachées artères, aux os, au souffle, aux muscles. Alors il court, notre corps haletant, poursuivi, poursuivant, proie prédatrice de lui même. Toutes les nuits il est poursuivi par ses proies du jour, tout le jour par celles de la nuit. Il a faim de ses terreurs.

Il est furieux quand il est misérable, il est furieux quand il est puissant, il se révolte sans cesse contre nous, il nous révolte sans cesse, on ne pense qu'à s'en débarrasser, on ne peut s'en passer. Nous nions l'organique sous prétexte d'obscénité. Mais il est bien là, l'organe. Indéniable. Cette contradiction nous rend furieux contre nos corps. Comment s'étonner de nos cruautés? Comment s'étonner de notre infini besoin de douceur ?