Elle a trente ans et vit à Paris.

Depuis un an, son quartier s’est repeuplé de façon foudroyante.

Comme une épidémie, ses amies n’ont eu de cesse d’accoucher.

C’est la trentaine, il paraît. Elle, elle reste à la traîne.

Maintenant, chez ses amies, on peut feuilleter « Quand l’enfant paraît » de Françoise Dolto et
« les relations mères-filles » d’Aldo Naouri, deux best-sellers qui traînent à côté de Sophie la Girafe.

A présent, elle s’intéresse à de nouvelles choses, l’accouchement dans l’eau, le yoga et la respiration.

Même les papas s’y sont mis, ils ont suivi des leçons d’haptonomie. Et c’était formidable.

Après la naissance, attentive, elle a écouté ses amies décrire la péridurale, le cordon coincé, les
césariennes, les 24 heures à pousser en recevant des coups de têtes dans le bas ventre, les souffrances
atroces. Et puis enfin, le bonheur infini.

Désormais, elle connaît les meilleures marques de poussettes, l’intérêt du baby cook, du baby phone
et du baby born.

Elle a même sa petite idée sur la meilleure façon pour l’enfant de trouver son sommeil.

Elle est tout à fait prête, pense-t-elle. Du moins, c’est ce qu’elle se disait avant d’avoir du retard
dans ses règles. Les résultats sont dans une heure, mais impossible de retrouver le laboratoire Yves
Lecoeur. Elle se perd dans les méandres de sa mémoire et erre dans ses désirs. Elle n’est plus très
sûre de vouloir s’occuper d’un enfant jour et nuit.

Son rêve à elle, n’était-ce pas de parcourir les Etats-Unis, en décapotable, et de chanter le blues dans
des pubs de fin du monde ?