Voyez, sur la scène de mon théâtre personnel, j'ai pris le masque d'une femme pour raconter mes neuf premiers mois à Paris, de septembre 1973 à mai 1974. Comme une gestation dans le ventre d'une ville. Naître en pleine lumière devant tout le monde sous la lumière des projecteurs.

Pourtant je n'avais pas précisément été programmé pour cela. Les conseils que l'on me donnait dans ma famille étaient plutôt du genre :
— Arrête de te faire remarquer !
— Arrête de faire l'intéressant !
— Arrête de faire le pitre !

Mais c'était plus fort que moi, j'avais besoin d'être regardé pour vivre.

Et puis, quand le jour s'est levé, je me suis endormie raconte le début de ce dressage que je me suis infligé. La lutte des forces contraires, entre l'envie furieuse d'être connu et le besoin de se cacher du regard des autres.
Oui, les autres…
Le gros mot est lâché.
Tout cela on le fait pour les autres !
Les autres qui n'ont rien demandé !
Qui se demandent eux-mêmes pourquoi on fait tout ça !
Qui ne comprennent pas que c'est simplement par amour !
— Par amour ? Oh là là ! Qu'est-ce qu'il va pas chercher ! Si vous croyez qu'on a le temps de s'occuper des gens qui font les choses par amour !

Dans la salle, les spectateurs, chacun sous son propre masque, observent celui ou celle qui a décidé de sortir de l'ordinaire. Ils ne feront pas de cadeau car l'histoire qui est racontée ils la connaissent.
C'est la leur !

Et le soir en rentrant chez eux après la représentation ils poseront sur la table de chevet le masque qu'ils se sont choisi pour le regarder jusqu'au petit matin avant de s'endormir.

Serge Valletti
juin 2002