Je me souviens d’elle
de la maison bleue
dans ce Mexique des années 30
de son lit
de ses pinceaux
et sur le lit son corset de plâtre.
Corps brisé.
Face au miroir
cette femme blessée, fragile
peintre elle aussi,
épouse de Diego Rivera
célèbre muraliste
de la Révolution mexicaine.
Les noces
d’un éléphant et d’une colombe.
J’avais souri, je crois.
C’était comme une apparition.
Une déesse aztèque.
J’étais étrangement fascinée
comme envoûtée
avec une terrible envie de disparaître
de me fondre en elle.
Et s’il fallait tout lire, tout voir
tout comprendre, tout savoir d’elle
pour au bout du chemin
se rencontrer.
L’image d’une femme seule
disant cette autre femme
seule.
“Si on te raconte
qu’on m’a vue soûle
dis-leur fièrement
que c’est pour toi,
car j’aurai la force
de ne pas le démentir.
Ainsi tu sauras
que pour ton amour
je me tue
et que tes baisers
m’ont perdue.”

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Une envie
toujours intense
de faire entendre
les mots de Frida
sa douleur, son humour, sa vie
son engagement politique.
Parler de l’intime
aujourd’hui
peut paraître indécent
mais c’est du coeur même de l’humain,
de cette indécence-là
que tout doit arriver.
Disséquer, mettre en abîme,
en amour
cette femme au charisme
si intense
que tu te brûles
si tu t’approches trop près.
À cet instant
se brûler
non, plus encore
se consumer
pour peut-être renaître.
Et qui d’autre que Frida
peut engager autant à la passion.
Après Rivera, Trotsky, Breton
je veux tenter d’approcher
Frida.
Fredonner
encore une fois, tout doucement
l’Internationale…

Véro Dahuron