"Je pense souvent à toi. Pourtant, aujourd’hui j’ai oublié comment tu t’appelles." C’est ce que tu m’as dit la dernière fois que je t’ai vue. C’est ce que tu me dis désormais chaque fois que je te vois. La première fois ça m’a choquée. Maintenant je me dis que ce n’est pas si grave si je suis pour toi sans prénom. Je croyais que pour se reconnaître il fallait pouvoir s’appeler, Mais peut-être suffit-il de s’être nommé déjà une fois pour se reconnaître ensuite sans se nommer ?

Pendant plusieurs années, Patricia Allio a écrit un texte où elle s’adresse à Julienne Le Breton, sa grand-mère maternelle originaire du Morbihan. Au détour de restitutions de conversations qu’elle a enregistrées dans la voiture ou le long du Canal de Nantes à Brest, de souvenirs, d’anecdotes, elle soulève la question de l’héritage paradoxal, notamment sous forme de honte de soi, de déni et de culpabilité. L’auteure interroge notamment le poids de la honte liée à la langue maternelle interdite, le breton.

Tandis que la mémoire s’étiole, les photographies provoquent des réminiscences et sont autant de jalons dans cette enquête identitaire transgénérationnelle.

« Heureusement que quelqu’un a eu l’idée de faire des photos, sinon on n’aurait jamais rien vu. » C’est ce que la grand-mère de l’artiste lui confie alors qu’elle perd la mémoire. Elle devient pour l’auteure un miroir éblouissant. Le portrait devient autoportrait. Que reste-t-il d’un lien quand la mémoire s’effrite  ?

Travaillant sur la mémoire et sur sa matérialisation sensible, seule en scène pour la première fois, Patricia Allio explore une question politique intemporelle : celle de de la transmission, touchant des endroits aussi intimes que partagés par chacun d’entre nous.