Il arrive quelques fois au réveil d’étranges choses. Nous ouvrons les yeux et parce que cette nuit-là on a dormi un peu plus profondément que d’habitude, on ne se reconnaît plus dans le miroir, on se sent habité par une soif nouvelle, quelque chose d’absolument impossible à étancher.
Parfois, la digue ne peut plus supporter la pression qui vient du large et tout craque dans nos vies, tout déborde, tout s’innonde comme si la planète que nous étions chacun ne supportait plus le trop-plein de quiétude et d’endormissement.

Parfois, c’est la beauté dans ce qu’elle a d’évident qui nous saute au visage et marchant dans la rue, on ne cesse d’y voir, partout, son cadavre, comme si la ville au complet était ensanglantée par le massacre de ce qui est beau.
D’où vient que, d’un jour à l’autre, on ne supporte plus le préfabriqué? Le laminé? Le tout fait? Les maisons en carton? D’où vient que, tout à coup, attendre l’autobus prend des proportions insoupçonnées et, sans trop savoir pourquoi, on se met à penser au chauffeur de l’autobus en question, qui toute sa vie durant la passera derrière un volant?

D’où vient le sentiment que nous sommes aujourd’hui plus que jamais au temps du sacrifice humain, mais un sacrifice pour rien, pas même pour les dieux, juste pour le fun? Merci Mélanie pour ton courage, mais le public n’a pas voté pour toi et c’est toi qui es éliminée, bravo pour les autres et la semaine prochaine nous éliminerons un autre candidat!

Catastrophe catastrophe ! Un vertige effrayant et injuste s’abat sur nous et on se dit : Calme-toi, il faut bien gagner sa vie… D’où vient que notre mesure des choses se soit à ce point amenuisée? Pourquoi les adolescents que je connais ont pour principale occupation de passer leur temps à massacrer les enfants qu’ils ont été?

Ce sont ces questions qui ont fait émerger à la pointe du jour Murdoch, le faisant rentrer un jour dans ma chambre. Il m’a réveillé : Envoye esti de fainéant, attrape ton crayon, penche-toi sur ton esti de cahier, ouvre les yeux pis écris !. Qui est Murdoch? Murdoch se lève un matin avec une décision claire et nette : tant qu’à être un mésadapté gâté et précieux, autant devenir un mésadapté poétique et incompréhensible. Au moins, il aura été lui-même dans toute sa grandeur, un peu comme une tentative de redevenir le héros grec qu’il était lorsque sur les rivages de Troie, Achille se battait contre Hector, tout cela à cause d’une femme qui fut enlevée par une culture à une autre. C’était l’époque où les dieux, sans doute Hermès, dieu messager, était le conducteur de l’autobus. Colère colère.

Wajdi Mouawad