Cela se passe aujourd’hui, quelque part dans un bassin minier, où, depuis plus d’un siècle, on exploite un gisement de potasse. Les puits ont pour noms Théodore, Amélie, Marie-Louise. Ils font partie de la famille. Mais les familles ne sont plus ce qu’elles étaient : les puits ferment les uns après les autres. Et c’est toute une région qui semble contrainte à s’inventer un avenir. Un peu, comme les personnages qui habitent ces histoires. Frères et sœurs qui dressent l’inventaire, quelques trop vieux amis, un couple d’ouvriers en mal de dimanche, un homme déguisé en animal de foire, un employé de bureau qui court après l’amour,… Ce sont des gens ordinaires. Pourtant, leur corps leur cœur, tout leur être portent les marques d’une blessure qui ne s’est jamais refermée. Leur vie, leur vraie vie, celle qu’ils gardent secrète, s’est, un jour, arrêtée. Parois, à cause d’un geste, d’un regard qui s’est détourné, parfois à cause d’une parole. Mais le plus souvent, sans qu’ils s’en aperçoivent immédiatement, comme une minuscule fuite sur la chambre à air d’une bicyclette. Leur vie s’est arrêtée et pourtant, ils ont continué à vivre. Ils ont travaillé, ils ont voulu croire à l’amour, ils se sont inventé des rêves, ils ont fait « comme si ».