Une chambre blanche. Vide. Une boite sans fenêtres. Coups de lumière qui arrivent d’en haut. Les pulsations d’un cœur qui bat fort, toujours plus fort. Et puis disparaît.
Des êtres humains qui ne se connaissent pas entre eux. Des àliens.
D’un temps futur et d’un temps passé. Elégants. Avec des costumes antiques et des costumes à la mode. Le visage blanc.
Ils reproduisent des jeux. Des jeux d’adultes. Sadiques. Violents. Crus.
« Salò » le film sacré de Pasolini sur la bestialité de l’être humain. Cette féroce obscurité.
Des êtres humains. Egarés. Isolés entre eux. Qui se cherchent. Se retrouvent. Se perdent. encore. « Chacun trace autour de soi un cercle magique et laisse dehors tout ce qui ne s’adapte pas à ses jeux secrets. »
Des Etres Humains. Qui crient. Qui pleurent.
Comme des enfants. Inconscients. Perdus. Un jeu qui s’étend vers ceux qui les regardent de la salle. L’espace qui les sépare d’eux disparaît. Le cercle magique s’étend. Et puis se renferme à nouveau.
Comme une pierre jetée dans un étang. Qui forme d’autres cercles. Des cercles qui se multiplient, se superposent, reviennent, disparaissent. Comme les notes d’une musique qui se répètent, identiques et différentes. Un poumon vivant sous l’eau apparemment immobile. Qui bat. La pierre sur le cœur.
Les battements du cœur sous la pierre. Une brèche féroce de lumière comme les traits de lumière dans les visages dramatiques de Caravaggio. Je veux des gens qui pourchassent la lumière avec moi.
C’est une explosion. Un concert rock. Une catharsis. Une révolte. Casser les murs comme un cri qui déchire la toile comme dans les peintures de Frida Kahlo la peintre mexicaine qui dessinait sa chair blessée. Ou les corps obèses des torturés des peintures de Botero le peintre colombien. Lacérés. D’un pays en guerre depuis des années, beaucoup d’années. Depuis toujours. Et les fleurs qui poussent encore de cette chair. Morte. « Pour un minute de vie, pour un minute, voir dans le cerveau des petites fleurs. » Les fleurs rouges, toujours plus de fleurs, toujours plus de blessures. Lumière toujours plus de lumière malgré l’obscurité. « Voir des petites fleurs qui dansent comme des mots dans la bouche d’un muet. » Encore, encore je veux écrire l’amour.