Dans une maison pour personnes âgées ou mentalement déficientes, un vieil écrivain, placé là contre son gré, observe, médite, se souvient… Aucune amertume dans la bouche de cet homme, mais plutôt un désir gourmand de vivre qui passe à travers le bonheur des mots, un amour insatiable du verbe. Écrire. Dire. À tout prix.
Petit Bois est un condensé de trois textes récents, en partie autobiographiques.

CITOT : Il s’agit maintenant pour moi d’écrire une nouvelle pièce, de m’échapper de ce carcan qui m’oppresse. Toute forme de littérature est pernicieuse, on ne sait jamais ce qu’on va découvrir. Pourtant il arrive qu’au travers des mots apparaissent soudain quelques certitudes ou tout au moins une hypothèse…
Dans cet antre où je me recroqueville, j’observe mon entourage. Moi qui n’ai jamais accepté de harnais, sauf du temps où j’étais légionnaire, je ne peux pas comprendre qu’on accepte une vie durant un règlement, une loi, un conditionnement… Tout cela pour obtenir enfin une retraite, un repos amplement mérité, où l’on arrive fatigué, amer, désenchanté, bien incapable de retrouver sa jeunesse. À moins que je me trompe… que ma définition du bonheur me soit particulière…
Michel Viala, Petit Bois

Je ne crois pas en Dieu, mais je comprends que les hommes l’aient inventé.
Michel Viala