On est là et on mouline dans la tête, en bout soit on rentre en transe soit on kine, et le soleil il jure, il jure sur nos têtes et nous on est tous gris de crise. Coco, Solo, Lino, Espérance, Sosso et leurs caisses de viande, les chiens qui hurlent, la radio qui carapate mille démangeaisons et la disparition de la petite caissière dont on veille le corps sur la mer.

Le quartier a changé de visage, on ne voit que la grande surface perdue au milieu des cases et des nouvelles maisons à étage.

Les gars et les filles qui bossent au supermarché, on a accéléré leur image par quatre et...